Hoy recordamos el fallecimiento del gran poeta Seamus Heaney

Tal día como hoy, 30 de agosto de 2013, Irlanda perdió a Seamus Heaney. 🕯️

Nacido en el condado de Derry en 1939, Heaney se convirtió en una de las grandes plumas de la literatura irlandesa, recibiendo el Premio Nobel de Literatura en 1995.

Gran parte de su poesía se inspiró en el mundo que conocía: campos, turberas, su familia, su infancia y el trabajo de generaciones anteriores.

En «Digging», recuerda a su padre y a su abuelo trabajando la tierra, antes de darse cuenta de que su propia herramienta sería la pluma.

«Mid-Term Break», escrito a partir del recuerdo de la pérdida de su hermano Christopher, de cuatro años, sigue siendo uno de sus poemas más conmovedores. Su fuerza reside en la brevedad con la que Heaney expresa sus ideas.

Y a lo largo de poemas como «The Tollund Man», «Clearances» y «Postscript», volvió una y otra vez a la memoria, la pérdida, el paisaje y el significado de pertenecer a un lugar.

Poco antes de su muerte, sus últimas palabras a su esposa Marie fueron escritas en latín:
“Noli timere.”
“No temas.”

Trece años después, las palabras de Seamus Heaney siguen resonando en la tierra de Irlanda. 

Mural en Homenaje al gran poeta Seamus Heaney

El nuevo mural en Westland Street, que rinde homenaje a uno de los poetas más importantes de Irlanda, es obra del colectivo local de arte callejero Peaball, en colaboración con la organización artística comunitaria de Derry, Féile. 

“Mise Éire”, de Pádraig Pearse

Desde Innisfree dan un detallado repaso al conocido poema de Pádraig Pearse, ‘Mise Éire’ , entrada que por su interés reproducimos a continuación:

Mise Éire:
Sine mé ná an Chailleach Bhéarra.

Mór mo ghlóir:
Mé a rug Cú Chulainn cróga.

Mór mo náir:
Mo chlann féin a dhíol a máthair.

Mór mo phian:
Bithnaimhde de mo shíorchiapadh.

Mór mo bhrón:
D’eag an dream inar chuíreas dochas.

Mise Éire:
Uaigní mé ná an Chailleach Bhéarra.

I am Ireland:
I am older than the Old Woman of Beare.

Great my glory:
I that bore Cuchulainn the valiant.

Great my shame:
My own children that sold their mother.

[Great my pain:
The bitter enemies of my eternal torment.

Great my sorrow:
Death on the people in whom were my hopes.]

I am Ireland:
I am lonelier than the Old Woman of Beare.

Nuestro amigo Pól (no os perdáis su interesante blog, en gallego, sobre el mundo celta) nos ha puesto en la pista de este poema de Pádraig Pearse, el líder del Levantamiento de Pascua de 1916, tras el que fue fusilado entrando por la puerta grande en el martirologio republicano irlandés. ‘Mise Éire’ se publicó por vez primera en irlandés en 1912. Posteriormente vio la luz en su versión inglesa (‘I am Ireland’), en la que se omiten las estrofas cuarta y quinta. Tras su muerte, se va a publicar siempre (en ambas lenguas) en la versión reducida de cuatro estrofas y hoy es uno de los poemas más conocidos de Pearse. En unos versos cargados de sufrimiento, dolor y pena, Pearse personifica a Irlanda como madre patria, traicionada por sus hijos, y la relaciona con dos figuras clásicas en la iconografía irlandesa: Cailleach Beara, la anciana de Beara, personaje mítico muy enraizado en las tradiciones irlandesas, y Cú Chulainn (o Cuchulainn), héroe principal del Ciclo mitológico del Ulster. En la quinta estrofa Irlanda llora la muerte de quienes periódicamente se han rebelado contra la dominación inglesa (en quienes ella tenía puestas sus esperanzas). Podemos decir que premonitoriamente el propio Pearse anticiparía su propia muerte. Hoy resulta inevitable al leer este verso ver la imagen de la vieja Éire muerta de pena ante el cadáver de Pádraic Pearse, fusilado por el imperio. 

Existe un estudio crítico sobre la poesía de Pádraic Pearse, que podéis encontrar en esta dirección web. Junto a los textos originales en gaélico y en inglés, podéis encontrar los comentarios de Rose Tempany-Pearse, que ha traducido al inglés las estrofas cuarta y quinta que no tradujo en su día el autor. La traducción al castellano es mía:

Yo soy Irlanda:
Soy más vieja que la Anciana de Beara.
Grande es mi gloria:
Yo que engendré a Cuchulainn el valiente.
Grande es mi vergüenza:
Mis propios niños que vendieron a su madre.
[Grande es mi pena:
Los encarnizados enemigos de mi eterno tormento.
Grande es mi tristeza:
La muerte de las personas en las que tenía puestas mis esperanzas.]
Yo soy Irlanda:
Soy más solitaria que la Anciana de Beara.

Patrick Kavanagh

Patrick Kavanagh (21 de octubre de 1904 — 30 de noviembre de 1967) fue un poeta y novelista irlandés. Considerado como uno de los poetas más importantes del siglo XX en su país, sus obras más conocidas son la novela Tarry Flynn y los poemarios Raglan Road y The Great Hunger (La gran hambruna). Se le conoce por relatos de la vida irlandesa a través de sus referencias continuas a lo cotidiano y común.

Patrick Kavanagh nació en el pueblo de Inniskeen, Condado de Monaghan (Ulster bajo gobierno de Dublin), en 1904, el cuarto de los diez hijos de Bridget Quinn. Su abuelo fue maestro de escuela, apellidado "Keaveney", que un sacerdote local cambió a "Kavanagh". El abuelo tuvo que abandonar su pueblo tras un escándalo, y por esta razón nunca volvió a enseñar en una escuela pública. Su padre, James, era zapatero y agricultor; su hermano Peter, llegaría a ser profesor universitario y escritor; además, dos de sus hermanas eran maestras, tres, enfermeras y una fue monja.

Kavanagh fue alumno de la Kednaminsha National School, de 1909 a 1916, y la abandonó en su sexto año, a la edad de trece años. Se convirtió en aprendiz de su padre como zapatero, y trabajó en su granja. Durante los primeros 27 años de su vida vivió y trabajó como agricultor en una pequeña propiedad. También fue portero del equipo de fútbol de Inniskeen.

En 1939, Kavanagh finalmente se estableció en Dublín. En su biografía, John Nemo describe el encuentro de Kavanagh con el mundo urbano, la literatura: «Se dio cuenta de que el ambiente estimulante que había imaginado era poco diferente del mundo mezquino e ignorante que había dejado atrás. Pronto vio a través de las máscaras literarias que muchos escritores de Dublín llevaban, para aparentar, un aire de sofisticación artística. Para él esos hombres eran dandis, periodistas y funcionarios públicos que jugaban a ser artistas. Su disgusto se profundizó por el hecho de que fue tratado como un campesino que había sido alfabetizado, y no como el poeta de gran talento en que él creía estar convirtiéndose».

Kavanagh trabajó como periodista a tiempo parcial, escribiendo una columna de chismes en el Irish Press con el seudónimo de Piers Plowman, desde 1942 hasta 1944, y actuó como crítico de cine de esa misma publicación desde 1945 hasta 1949. A finales de 1946, Kavanagh se trasladó a Belfast y trabajó como periodista y como camarero en diferentes pubs de la zona de Falls Road. Volvió a Dublín en noviembre de 1949. Su personalidad se hizo cada vez más quijotesca y su consumo de alcohol aumentó en los últimos años, y con ello se deterioró su salud.

En 1949, Kavanagh comenzó a escribir para la publicación Envoy, una revista literaria fundada por John Ryan (editor del libro joyceano A Bash in the Tunnel. James Joyce by the Irish), que se convirtió en amigo de por vida y benefactor. A través del Envoy, entró en contacto con un círculo de jóvenes artistas e intelectuales como Anthony Cronin, Patrick Swift y John Jordan. Kavanagh a menudo se refiere a esta época como su «renacimiento poético».

Kavanagh se casó con su compañera de toda la vida, Katherine Barry Moloney (sobrina de Kevin Barry), en abril de 1967, y vivieron en la calle Waterloo Road, de Dublín. Kavanagh cayó enfermo en la primera representación de su obra Tarry Flynn, en el Abbey Theatre, y murió pocos días después en un hogar de ancianos de Dublín, el 30 de noviembre de 1967. Su tumba se encuentra en Inniskeen, junto al Patrick Kavanagh Center. Su esposa Katherine murió en 1989; ella también está enterrada allí.

En la traducción de La gran hambruna (ed. Pre-Textos) se afirma: «Su poesía se desarrolla entre oposiciones que marcaron su experiencia biográfica: de un lado, el amor por el campo y el rechazo a las restricciones vitales que impone; de otro, su inclinación por la mística y la denuncia de las opresivas estructuras católicas de la época. Atraído por la poesía de T. S. Eliot –el primer libro que, ya adulto, tomó prestado en una biblioteca fue La tierra baldía- y de W. H. Auden, a quien consideraba el mejor poeta inglés del siglo XX, su obra se apartó de la imagen idílica y esencialista de Irlanda que habían creado los autores del movimiento simbolista, como W. B. Yeats. Ese rechazo abrió el camino para una poesía hecha sobre la dureza de lo rural, que transformaba la genealogía literaria y política del país; de ahí partirían poetas posteriores como Seamus Heaney –que ha escrito excelentes páginas sobre Kavanagh-, Derek Mahon o Paul Muldoon. The Great Hunger (1942) es considerado como una de las obras centrales de la poesía irlandesa moderna».

El Premio Nobel Seamus Heaney reconoce que ha sido influido por Kavanagh y que conoció la poesía de Kavanagh a través del escritor Michael MacLaverty, cuando enseñaban juntos en el centro St Thomas, de Belfast. La poesía de ambos comparte la creencia en la capacidad de lo local, y hasta pueblerino, para revelar lo universal. De la poesía de Kavanagh ha dicho Heaney que «tuvo un efecto transformador en la cultura general y liberó los dones de las generaciones poéticas que vinieron después de él». Señaló también que «Kavanagh es una figura moderna verdaderamente representativa en la que la subversión se le reveló en sí mismo: la insatisfacción, tanto espiritual como artística, es lo que inspiró su crecimiento. [...] Sus enseñanzas y ejemplo nos ayudaron a ver una diferencia esencial entre lo que él llamó las mentalidades pueblerinas y provinciales».

El actor Russell Crowe ha indicado que es un fan de Kavanagh. Crowe comentó: «Me gusta la claridad y la emotividad de Kavanagh. También me gusta la forma en que combina lo místico con esa claridad, ese trabajo evocador que puede hacer que te alegres de estar vivo». En febrero de 2002, Crowe citó a Kavanagh durante su discurso de aceptación del Premio BAFTA en Londres.

Inspirada en uno de sus poemas, hay una estatua en la orilla del Gran Canal de Dublín, que representa a Kavanagh sentado en un banco. Cada 17 de marzo, después del desfile del día de San Patricio, un grupo de "amigos" de Kavanagh se reúne en su honor alrededor de la escultura.

El Premio de Poesía Patrick Kavanagh se concede cada año a una colección inédita de poemas. El Fin de semana anual de Patrick Kavanagh se lleva a cabo durante el último fin de semana de noviembre en Inniskeen, Condado de Monaghan, Irlanda. El Patrick Kavanagh Center de Inniskeen es un centro de interpretación creado para conmemorar al poeta.

Obras
Poesía

    1936 - Ploughman and Other Poems
    1942 - The Great Hunger
    1947 - A Soul For Sale
    1958 - Recent Poems
    1960 - Come Dance with Kitty Stobling and Other Poems
    1964 - Collected Poems
    1972 - The Complete Poems of Patrick Kavanagh, editado por Peter Kavanagh
    1978 - Lough Derg
    1996 - Selected Poems, editado por Antoinette Quinn

Prosa

    1938 - The Green Fool
    1948 - Tarry Flynn
    1964 - Self Portrait - grabación
    1967 - Collected Prose
    1971 - November Haggard, colección de prosas y poemas editados por Peter Kavanagh
    1978 - By Night Unstarred, novela refundida completada por Peter Kavanagh

Dramatizaciones

    1966 - Tarry Flynn, adaptada por P. J. O'Connor
    1986 - The Great Hunger, adaptada por Tom Mac Intyre
    1992 - Out of That Childhood Country , de John McArdle (1992), coescrita con su hermano Tommy y Eugene MacCabe, trata de la juventud de Kavanagh, basada en sus escritos
    1997 - Tarry Flynn, adaptada por Conall Morrison (teatro y danza moderna)
    2004 - The Green Fool, adaptada por el Upstate Theatre Project

Traducciones al español
La hambruna y otros poemas. Editorial Pre-Textos. 2011.
https://es.wikipedia.org/wiki/Patrick_Kavanagh

Estar Muerto - Patrick Kavanagh

ESTAR MUERTO

Estar muerto es dejar de creer

en las obras maestras que comenzaremos mañana;

ser un exilado es ser un cobarde,

saber que el crecimiento se ha parado,

que cualquier cosa hecha es el final;

corregir las pruebas una y otra vez,

reescribir viejos poemas una y otra vez,

mentirte acerca de tus logros:

diez libros impresos en las estanterías.

Aunque sabes que nadie te ama

por lo que has hecho,

sino por lo que podrías hacer.

Y tú quizás aceptas la religión con amargura,

a pesar de que te hacía reir en tu juventud,

Bueno, no es motivo de risa ahora,

pero no fue tu verdad propia. 

 

-Fausto Marcelo-

 

 

En una mañana de septiembre madura una manzana - Patrick Kavanagh

 En una mañana de septiembre madura una manzana:

 
En una mañana de septiembre madura en una manzana.
A través de los campos de niebla helada.
Con un tenedor en el hombro,
menos para usar que para el demonio.

El molino de trilla estaba instalado, lo sabía,
en el demacrado de Cassidy la noche anterior,
y les debíamos un día en la trilla
Desde el año pasado. Oh, fue un placer

Estar pagando cuentas de risa
Y chismes molestos en especie
Con el trabajo arrojado al lastre
La mente de fantasía que se eleva.

Mientras cruzaba el puente de madera, me pregunté
Mientras miraba por el desagüe
Si alguna vez en la mañana de verano debería encontrarme
Con las anguilas de nuevo.

Y pensé en el nido de avispas en el banco
y cómo me persiguieron un día
Dejando atrás el arrastre y el garabato,
cómo me cubrí la cara con heno.

Las húmedas hojas del pie de gallo pulieron
mis botas cuando di
vuelta por los relucientes agujeros de
los pantanos Perdido en una alegría irreflexiva.

Hoy llevaré bolsas, medité,
El mejor trabajo en el molino
Con mucho tiempo para hablar de nuestros amores
Mientras esperamos que las bolsas se llenen.

Tal vez Mary podría dar una vuelta ...
Y luego llegué a la puerta demacrada,
y cuando entré, supe que había
atravesado campos que no formaban parte de una propiedad terrenal.

-Fausto Marcelo-

Una infancia de Navidad - Patrick Kavanagh

 Una infancia de Navidad

Un lado de los hoyos de papa estaba blanco con escarcha. ¡
Qué maravilloso fue eso, qué maravilloso!
Y cuando ponemos nuestros oídos a la palidez, la
música que salió fue mágica.

La luz entre los palillos de heno y paja
era un agujero en el alero del cielo. Un árbol de manzana
Con su fruto brillante de diciembre que vimos,
oh tú, Eva, fuiste el mundo que me tentó.

¡Para comer el conocimiento que creció en barro
y muerte el germen dentro de él! De vez en cuando
puedo recordar algo del
Jardín Gay que fue de la infancia. Otra vez.

Las huellas de ganado hasta un lugar donde se bebe,
una piedra verde tendida de lado en una zanja,
o cualquier vista común, la cara transfigurada.
De una belleza que el mundo no tocó.

Mi padre tocó el melodion
Afuera en nuestra puerta;
Había estrellas por la mañana al este
y bailaban su música.

Al otro lado de las ciénagas salvajes, su melodio se llama
A Lennons y Callans.
Cuando me puse los pantalones apresuradamente
, supe que algo extraño había sucedido.

Afuera, en la casa de las vacas, mi madre
hizo la música de ordeño;
La luz de su lámpara estable era una estrella
Y la escarcha de Belén lo hacía brillar.

Una gallina de agua chirrió en el pantano,
Pies que iban a misa
Aplastó el hielo de galleta en los agujeros,
Alguien torció con nostalgia la rueda de fuelle.

El poeta de mi hijo escogió las letras.
En la piedra gris,
En plata, la maravilla de un pueblo navideño,
El brillo de un amanecer helado.

Cassiopeia estaba sobre
la colina que colgaba de Cassidy,
miré y tres arbustos se cruzaron en
el horizonte: los Reyes Magos.

Y el anciano que pasaba dijo:
"¿No puede hacerlo hablar?
El melodión". Me escondí en la puerta
y me ajusté el cinturón de mi abrigo plisado.

Corté seis muescas en el poste de la puerta
Con la hoja grande de mi navaja,
había una pequeña para cortar tabaco.
Y yo tenía seis navidades de edad.

Mi padre tocó el melodio,
mi madre ordeñó las vacas,
y tuve una oración como una rosa blanca clavada
En la blusa de la Virgen María. 

-Fausto Marcelo-

Tener que vivir en el país - Patrick Kavanagh

 Tener que vivir en el país

Una vez más, en Monaghan salvaje y húmedo,
exiliado de pensamientos y sentimientos,
reina una brutalidad cruel:
es realmente una posición horrible estar en
Y me comparo con Dante
y todos los que han vivido fuera de la civilización.
No se trata de lugar sino de personas;
Wordsworth y Coleridge vivían separados del hombre común.
Sus amigos los visitaban regularmente.
Swift se encuentra en una categoría algo diferente.
Era un exiliado genuino y su pesado corazón
lo pesó en Dublín.
Sin embargo, incluso él tuvo compensaciones en el Decanato
. Recibió muchos amigos interesantes.
Y fue en el siglo XVIII.

Supongo que tener que vivir.
Entre los hombres cuyas rabias
son por pequeñas colinas húmedas llenas de piedras
cuando un hombre compra un parche y paga un alto precio por ello,
ese no es el final de su pago.
"Vete a casa y
haz que otro hijo de puta" grite a los niños, primo del subbidder, a la joven esposa del comprador.
El primer hijo nació después de seis meses de matrimonio,
personas desesperadas, animales desesperados.
Lo que debe suceder el pobre sacerdote
Un poco educado que tiene que creer que estas personas tienen almas
Tan brillantes como las de un poeta, aunque no creo que hable por mí mismo.

-Fausto Marcelo-

Mi padre tocaba el Melodeon - Patrick Kavanagh

 Mi padre tocaba el Melodeon

Mi padre tocaba el melodeón
Afuera en nuestra puerta,
había estrellas en la mañana al este
y bailaban su música.

En todo el mundo se atasca su melodeón llamado
A Lennons y Callans.
Cuando me puse mis pantalones apresuradamente
, supe que algo extraño había sucedido.

Afuera, en la casa de las vacas, mi madre
hizo la música de ordeño,
la luz de la lámpara del establo era una estrella
y la escarcha de Belén la hizo brillar.

Una gallina de agua chirrió en el pantano,
Pies que iban en la misa
Crujieron el hielo de la oblea en los hoyos de polos.
Alguien torció con nostalgia una rueda de bramido.

Mi niño-poeta escogió las letras
de la piedra negra de On Time,
En plata, la maravilla de un pueblo navideño.
El brillo de un amanecer helado.

Cassiopea estaba sobre
la colina colgante de Cassidy.
Miré y tres pequeños arbustos rodearon
el horizonte, los Reyes Magos.

Mi padre tocó el melodeón,
mi madre ordeñó las vacas
Y tuve una oración como una rosa blanca clavada
en la blusa de la Virgen María. 

-Fausto Marcelo- 

Adviento - Patrick Kavanagh

 Adviento

Hemos probado y probado demasiado, amante.
A través de una grieta demasiado grande no es de extrañar.
Pero aquí, en la habitación oscurecida por el advenimiento,
donde el pan negro seco y el té sin azúcar
de la penitencia encantarán el lujo
del alma de un niño, volveremos a Doom
El conocimiento que robamos pero no pudimos usar.

Y la novedad que estaba en cada cosa antigua.
Cuando lo mirábamos como niños: la
Maravilla impactante del espíritu en un cerro negro de Ulster.
O el asombro profético en la tediosa conversación
de un viejo tonto despertará para nosotros y nos llevará a
ti ya mí. La puerta del patio para observar los zumbidos
Y los bog-agujeros, carriles, viejos establos donde comienza el Tiempo.

O después de Navidad, no tendremos necesidad de buscar
la diferencia que hace arder una vieja frase.
Lo escucharemos en el susurro del debate de un batido
o en las calles donde los muchachos del pueblo se tambalean.
Y lo escucharemos también entre hombres decentes.
Quien arroja estiércol en jardines bajo árboles,
Donde sea que la vida se derrame de la abundancia común.
No seremos ricos, mi amor y yo, y
Dios, no pediremos el pago de la razón,
el porqué de la extraña ruptura en las coberturas sangrantes.
Tampoco analizaremos el aliento de Dios en una declaración común.
Hemos arrojado al basurero los salarios extraídos de la arcilla del
placer, el conocimiento y la hora consciente.
Y Cristo viene con una flor de enero.

-Fausto Marcelo-

Gracias, gracias - Patrick Kavanagh

 GRACIAS, GRACIAS

...Especialmente si tú mismo
has sido abandonado, como dicen, en la reserva,
Cualquier hijo de Dios tiene alas,
Así lo dice el espiritual negro de Alabama.

Bajando Grafton Street los sábados
No te lamentes como Marco Aurelio
Que dijo que aunque él era más viejo y canoso
La gente en la Vía Apia
Eran siempre de la misma placentera edad,
Veinticuatro años de promedio.

No puedo ayudar reflexionando
Sobre mi regreso en el siglo que viene
Para sentirme cómodo
En una trepidante mesa de café,
Estudiantes en el 2056
Con todos los viejos y eternos trucos.

La cosa que más me enorgullece
Es esta excitante, permanente
Cualidad que, sin embargo,
Es completamente original.

Porque lo que enseña es simplemente esto:
No estamos solos en nuestra soledad;
Otros han estado aquí y conocido
Pesares que consideramos exclusivos,
Problemas que no pudimos solucionar,
Amantes que no pudimos tener,
Placeres que no vimos, de tan cerca como estaban.
Venga, me pongo pretencioso,
Empezando a pontificar en vez de
Expresar lo agradecido
Que estoy por haber vivido para sentir la radiante
Audiencia sagrada
Y alumbrado los mandamientos de Dios
En aquellas manos afectuosas,
Mi personalidad, que es como decir
Lo que es mío exclusivamente.
¿Qué sabiduría sería la nuestra si lo único que tuviera
fuera el sabor de nuestra personalidad?.
Doy Gracias y digo cuánto honor
Que el destino me haya permitido
El permanecer aquí teniendo la alegre oportunidad
De reclamar mi herencia,
Porque muchos mueren el día antes
De la apertura de aquella puerta sagrada.

(Traducción Guillermo Ruiz)

-Fausto Marcelo-

 

Al infierno el sentido común - Patrick Kavanagh

AL INFIERNO CON EL SENTIDO COMÚN

Más golpes que monedas
Recibimos del sentido común;
En el dintel de su puerta está escrito
Abandona toda esperanza.
Es un banco que rehusará
Un cheque postdatado del Espíritu Santo.
Por eso digo al infierno
Con todo lo razonable
Los poemas en particular.
No queremos ninguna sabiduría secular
Pergeñada por locos preocupados.
No consigues ninguna flor rodando piedras
Nada pensado modifica
Ningún vuelo
en la luz.
Déjales a ellos agotar nervio y hueso
Aquellos que sigan esa vía
nada de lo que han conseguido
Permanecerá, al final, después de sacudido
En el último despertar.
Y tengo una sensación
Que a través de un agujero en el techo de la razón
Podemos llegar al conocimiento
Sin siquiera haber ido al instituto.

-Fausto Marcelo- 

Epopeya - Patrick Kavanagh

 Epopeya’

He vivido en sitios importantes, en tiempos
en que grandes cuestiones se dirimían, de quién era
aquel octavo de acre pedregoso, una tierra de nadie
rodeada por reclamos defendidos con horquetas.
“Maldita sea tu alma” —escuché gritar a los Duffy—
y vi al viejo McCabe, desnudo hasta la cintura
pisar el terreno desafiando el acero:
“La marca son estas piedras rojizas”.
Ese era el año del asunto de Munich. ¿Cuál era más trascendente?
Me inclinaba a perder la fe en Ballyrush y Gortin
cuando llegó el espectro de Homero, susurrando a mi conciencia.
“Hice la Ilíada de una riña local
como esa”, me dijo. Los dioses crean su propia importancia.

-Fausto Marcelo-

Seamus Heaney en el centro de la polémica con el fondo del centenario de ''Irlanda del Norte''

Después de que Colum Eastwood publicara una imagen del poeta en Twitter junto con la rima de Heaney: "Tenga en cuenta que mi pasaporte es verde. Nunca se levantó ninguna copa nuestra para brindar por la Reina''. Aiken tuiteó una foto de Heaney dándole la mano a la Reina en 2011. La respuesta de Aiken al mensaje del líder del SDLP decía: “A pesar del color del pasaporte, creo que Seamus levantó un Copa por la Reina: días mucho mejores en las relaciones entre Irlanda y el Reino Unido ... volvamos a ellos (Visita de Estado 2011)".

El diputado del DUP Gavin Robinson calificó la respuesta de Colum Eastwood, y de muchos otros nacionalistas, de "profundamente deprimente".

Dijo: “Creo que es profundamente deprimente que haya quienes se oponen tanto a la noción de las celebraciones del NI 2021 (centenario de la creación de la abominación de Irlanda del norte') que casi reclaman a las personas y su memoria, y evitan el hecho de que son de Irlanda del Norte y están orgullosos de Irlanda del Norte."

Heaney escribió el verso "el pasaporte" en respuesta a su inclusión en The Penguin Book of Contemporary British Poetry en 1982.

Seamus era un nacionalista irlandés, pero no un republicano, al reflexionar sobre los tiempos turbulentos de 1980-81, más tarde escribió: “[El huelguista] Francis Hughes era hijo de un vecino, sí, pero también era un sicario y sus vecinos protestantes lo habrían considerado involucrado en algo así como una guerra de genocidio contra ellos en lugar de una guerra de liberación contra las fuerzas ocupantes de la corona''.

“En esa etapa, la autoimagen del IRA como libertadores no me provocó mucha magia. Pero tampoco lo hizo la simplicidad demasiado brutal de 'Un crimen es un crimen, es un crimen' de Margaret Thatcher".

Tuve un futuro - Patrick Kavanagh

 Tuve un futuro

 
Tuve un futuro,
un futuro.
Dioses de la imaginación, revivid
la personalidad de aquellas calles,
no unas calles cualesquiera,
sino las calles de mil novecientos cuarenta.
Dadme los ojos miopes con los que miraba,
la mente con memoria de animal,
la niebla que iba atravesando hasta el espejismo
que era mi futuro.
Las mujeres que debía encontrar
no estaban a la vista.
Y después el dolor del alma ciega
que sin saberlo está en su propio reino.
Dadme algún detalle
de cómo sentía el dinero,
sin la ansiedad posterior,
había futuro.
Mostradme la cama plegable donde dormía
en un cuarto de Drumcondra Road.
Que  John Betjeman pase a buscarme en coche.
Es verano y el redoble oscuro
de la locura en Europa agita las alas
de las mariposas sobre el canal.
Tuve un futuro.

-Fausto Marcelo-

Inocencia - Patrick Kavanagh

  Inocencia

 
Se rieron de mi amada…
la colina triangular que pendía
bajo Big Forth. Dijeron
que estaba encadenado a los setos de espino
de la vieja granja y no conocía el mundo.
Pero yo sabía que la puerta del amor a la vida
es la misma puerta en todas partes.
Avergonzado de la que amaba,
la arrojé de mí y la llamé zanja,
aunque me sonreía con violetas.
Pero ahora he vuelto a sus brazos de brezo;
el rocío de San Martín cubre
los tallos blanqueados de las patas.
¿Qué edad tengo?
No sé mi edad,
no tengo edad mortal.
Nada sé de mujeres,
nada sé de ciudades,
no puedo morir
si no salgo de estos setos de espino.

-Fausto Marcelo-

 

 

Recuerdo de los chopos - Patrick Kavanagh

Recuerdo de los chopos

Caminaba entre los chopos otoñados que mi padre plantó
una tarde de abril cuando yo era un niño
que corría entre hileras de renuevos,
y él tomaba los tenaces, los prometedores.
Mi padre soñó bosques, está muerto;
y hay chopos en eriales
y a la orilla de acequias.
Cuando miro hacia arriba
veo a mi padre
asomarse por el cielo enramado.

Seamus Heaney - Desde la Frontera de la Escritura

''Desde la Frontera de la Escritura'' (1987)

La tensión y el vacío alrededor de aquel espacio

cuando el coche para en la carretera, las tropas inspeccionan

el modelo y la matrícula, y mientras uno de ellos inclina la cabeza

hacia la ventana, te percatas de que hay más

apostados en una colina, más adelante, que te apuntan atentos

detrás de fusiles mecidos que te controlan

y todo es pura interrogación

hasta que un rifle te hace una señal y avanzas

con aceleración despreocupada, vigilada

un poco más vacío, un poco agotado

como sucede siempre con este estremecimiento del yo,

sojuzgado, sí, y obediente.

Y continúas conduciendo hasta la frontera de la escritura

donde todo vuelve a suceder. Los fusiles en los trípodes;

el sargento con la radio portátil repitiendo

tus señas, a la espera del grito de autorización;

el francotirador que se entrega contigo

lanzándose sobre ti desde el sol, como un halcón.

Y de repente ya has cruzado, acusado pero libre,

como si hubieras pasado desde detrás de una cascada

a la corriente negra de una carretera asfaltada

dejando atrás vehículos blindados, circulando

entre los soldados apostados que acuden y se alejan

del parabrisas brillante como sombras de árboles. 

FROM THE FRONTIER OF WRITING


The tightness and the nilness round that space
when the car stops in the road, the troops inspect
its make and number and, as one bends his face

towards your window, you catch sight of more
on a hill beyond, eyeing with intent
down cradled guns that hold you under cover

and everything is pure interrogation
until a rifle motions and you move
with guarded unconcerned acceleration--

a little emptier, a little spent
as always by that quiver in the self,
subjugated, yes, and obedient.

So you drive on to the frontier of writing
where it happens again. The guns on tripods;
the sergeant with his on-off mike repeating

data about you, waiting for the squawk
of clearance; the marksman training down
out of the sun upon you like a hawk.

And suddenly you're through, arraigned yet freed,
as if you'd passed from behind a waterfall
on the black current of a tarmac road

past armor-plated vehicles, out between
the posted soldiers flowing and receding
like tree shadows into the polished windscreen.

Seamus Heaney - Cavando -

Cavando

Entre el índice y el pulgar
descansa la pluma gruesa, grata como un revólver.
Bajo mi ventana, el claro raspar
de la pala que se hunde en tierra arenisca:
mi padre, que cava. Observo desde arriba
el esfuerzo de su trasero entre las plantas;
se dobla y se yergue veinte años antes,
agachándose rítmicamente entre hileras de patatas
donde cavaba.
La bota gruesa descansaba en la pala, era palanca
el mango apoyado con firmeza en la rodilla.
Arrancaba brotes fuertes, hincaba la hoja brillante,
esparcía patatas nuevas que nosotros recogíamos,
gozando de su dureza fría en nuestras manos.
¡ Señor, cómo manejaba la pala el viejo!
Igual que su padre.
Mi abuelo cortaba más turba en un día
que nadie en turbera de Toner.
Una vez le llevé leche en una botella
con un torpe tapón de papel. Se enderezó
para beberla, y volvió enseguida a la tarea
de cortar y cercenar con primor, arrojando terrones
por encima del hombro, ahondando más y mejor
a la busca de la turba buena. Cavando.
Se despierta en mí el olor frío a mantillo,
el chapoteo de carbón empapado, los bruscos cortes
de la hoja que atraviesa raíces vivas.
Pero yo no tengo una pala con la que seguir
a hombres como ellos.
Entre el índice y el pulgar
descansa la gruesa pluma:
cavaré con ella.

Digging

Between my finger and my thumb  
The squat pen rests; snug as a gun.

Under my window, a clean rasping sound  
When the spade sinks into gravelly ground:  
My father, digging. I look down

Till his straining rump among the flowerbeds  
Bends low, comes up twenty years away  
Stooping in rhythm through potato drills  
Where he was digging.

The coarse boot nestled on the lug, the shaft  
Against the inside knee was levered firmly.
He rooted out tall tops, buried the bright edge deep
To scatter new potatoes that we picked,
Loving their cool hardness in our hands.

By God, the old man could handle a spade.  
Just like his old man.

My grandfather cut more turf in a day
Than any other man on Toner’s bog.
Once I carried him milk in a bottle
Corked sloppily with paper. He straightened up
To drink it, then fell to right away
Nicking and slicing neatly, heaving sods
Over his shoulder, going down and down
For the good turf. Digging.

The cold smell of potato mould, the squelch and slap
Of soggy peat, the curt cuts of an edge
Through living roots awaken in my head.
But I’ve no spade to follow men like them.

Between my finger and my thumb
The squat pen rests.
I’ll dig with it.

Referencias usadas para la traducción :  http://blogdeleonbarreto.blogspot.com.es/2012/12/4-poemas-de-seamus-heaney-irlanda.html

De Constance Markievicz a James Connolly

Homenaje de Constance Markievicz a James Connolly en Mayo de 1916, después de su cobarde ejecución, en un día como hoy, hace 101 años, a manos de los soldados británicos.

Murió por su País mi héroe de amor
En el primer alba gris de la primavera;
En sus labios había una oración a Dios por encima de
Que su muerte había ayudado a traer
La libertad y la Paz a la tierra que amaba,
Amor por encima de todo.